jueves
ya va no se cuanto tiempo.... no se cuanto.... mucho... demasiado.... tengo momentos de tranquilidad, pero luego me voy a la chucha y quedo como un gato esquizofrénico al que acaban de apalear..... y la resistencia... la fuerza se me acaban.... ya casi puedo ver el futuro.
domingo
viernes
hola.... esta es mi primera entrada desd hace más de.... casi un año... quizá más... tal vez un poco menos... a quién le importa el tiempo....no hay ninguna simpatía por el tiempo.acabo de clavar quince cuchillos en mi guitarra. ojala tuviera quince años para que todo esto fuese simbólico, pero tengo 26 y cada vez veo más y ,más lejos los 27. lejos lejos todo más lejos.................................................................................... qué es uno??? una masa de cicatrices? una entidad que ama demasiado? un renacuajo cansado? es uno el mar que cansado ha dejado la marea para quedarse quieto? dios mio.. cómo puede alguien sentirse tan mal y seguir vivo...
miércoles
domingo
martes
El pecado de un hombre también es la salvación de su vecino.
Las tripas de un hombre también son el alma de su hermano.
El Dios de un hombre es el escalvo del otro.
La caricatura de un sujeto también es el credo del tonto.
Lo que para uno es flirtear para el otro es violar.
dos definiciones para la misma forma.
"Lo que tu llamas nacer es empezar a morir.
Lo que tu llamas morir sólo es terminar de morir.
Lo que tu llamas vivir es morir fingiendo que estoy viviendo."
Las tripas de un hombre también son el alma de su hermano.
El Dios de un hombre es el escalvo del otro.
La caricatura de un sujeto también es el credo del tonto.
Lo que para uno es flirtear para el otro es violar.
dos definiciones para la misma forma.
"Lo que tu llamas nacer es empezar a morir.
Lo que tu llamas morir sólo es terminar de morir.
Lo que tu llamas vivir es morir fingiendo que estoy viviendo."
Y un día Dios tuvo que levantar su culo del sillón
y Dios tuvo que caminar hasta la cocina y tuvo que sacar su propio vaso.
En este vaso tuvo que vertir su propio alcohol.
Por esto, su mujer deberá pagar una deuda horrible.
Ahora todas las mujeres van a pagar la cuenta.
Y tienen que dejarme propina.
La cuenta que cada mes del año les llega contra su voluntad.
Una resaca creciente. tinta irritada.
Calambres de migraña. Y el Tapsin Predual no es solución.
Ahora tómate otro copete.
Lee esta receta:
BloodyMary.
Todo tu dolor sufrimiento y rabia,
serán lavados en un mar de sangre.
Aquel que creó tu océano
no se hunde
él flota
En tu dulce menstruación
él se cree pirata.
Me da susto.
Pensar que la vida es un bloody mary.
sangre y alcohol.
Alzo mi vaso y hago un salud!
Por las cosas que me hirieron hasta el fondo.
Y hasta ver el fondo del vaso
hago salud!
Oiga mesero! lleneme el vaso hasta el borde
y deme un tampón
para limpiarme la menstruación
que me chorrea por la barbilla
Y ahogar la sangre de este mes.
temeraria y eterna,
la mancha de ketchup
de tu triste entrepierna.
y Dios tuvo que caminar hasta la cocina y tuvo que sacar su propio vaso.
En este vaso tuvo que vertir su propio alcohol.
Por esto, su mujer deberá pagar una deuda horrible.
Ahora todas las mujeres van a pagar la cuenta.
Y tienen que dejarme propina.
La cuenta que cada mes del año les llega contra su voluntad.
Una resaca creciente. tinta irritada.
Calambres de migraña. Y el Tapsin Predual no es solución.
Ahora tómate otro copete.
Lee esta receta:
BloodyMary.
Todo tu dolor sufrimiento y rabia,
serán lavados en un mar de sangre.
Aquel que creó tu océano
no se hunde
él flota
En tu dulce menstruación
él se cree pirata.
Me da susto.
Pensar que la vida es un bloody mary.
sangre y alcohol.
Alzo mi vaso y hago un salud!
Por las cosas que me hirieron hasta el fondo.
Y hasta ver el fondo del vaso
hago salud!
Oiga mesero! lleneme el vaso hasta el borde
y deme un tampón
para limpiarme la menstruación
que me chorrea por la barbilla
Y ahogar la sangre de este mes.
temeraria y eterna,
la mancha de ketchup
de tu triste entrepierna.
lunes
tata dios:
¡¡Dios me salve de morir en un apestoso hospital!!
Señor, déjame caer en el baño de un bar de tercera. Un cuchillo al hígado, mi cráneo abierto con una botella de cerveza, un disparo al espinazo; mi rostro salpicado de saliva, sangre y cerveza. O con la mitad del cuerpo metido en el urinal y lo último que voy a sentir será el filo amoniacal del hedor a orina… donde quieras, Señor, pero no en el pabellón, no en cama, no durmiendo, porque el instante e que enfrentas la muerte, por lo que dura ese momento, eres inmortal.
Señor, déjame caer en el baño de un bar de tercera. Un cuchillo al hígado, mi cráneo abierto con una botella de cerveza, un disparo al espinazo; mi rostro salpicado de saliva, sangre y cerveza. O con la mitad del cuerpo metido en el urinal y lo último que voy a sentir será el filo amoniacal del hedor a orina… donde quieras, Señor, pero no en el pabellón, no en cama, no durmiendo, porque el instante e que enfrentas la muerte, por lo que dura ese momento, eres inmortal.
miércoles
me casé con una rata
La cerveza se derrite en el sofa.
mi mundo mi tele y mi comida.
y aparte de escuchar los gruñidos de mi guatita... no hay mucho más que hacer.
si, lo sé, transpiro mucho. los pantalones se me caen siempre que me agacho y me vuelvo a parar. me pica entre los dedos de los pies. si, lo sé, me casé con una rata.
te odio. hablo solo. todos me miran como me desangro.
y alguien me toca el hombro cada 5 minutos. y ya nadie habla español. ¿alguien se tomaría la molestia de decirme si me estoy volviendo imbécil?
te odio. hablo solo. y después de un rato ya no sientes nada... aguantas la paliza.
soy un cuerpo que se balancea. engancha una correa a la barra de la ducha, y balancéate.
un trago me necesita. pero yo no. y noy a derramar lágrimas, así que bésenme las nalgas, periodistas, cucarachas y refrigeradores.
¿Dónde están los niños?... preñándose, tomando drogas o mendigando. en la cima del mundo. en libertad condicional tienen que firmar cada 3 meses... en partidos de fútbol. en las manos de los mismos pedófilos de siempre. decapitados. en la portada de los futuros libros de historia. caminando sobre agua. clavados a cruces.
sábado
atrapado
Hace 600 abdominales diarios, pero nunca podrá dar a luz un hijo.Levanta pesas de 20 kilos, pero nunca ha escrito poesía.
Corre 20 kilómetros por la playa, pero nunca corrió para salvar su vida.
viernes
jueves
La tua lingua e' mia, mia, MIA!!
SABES, ESTA SEMANA TE VI PERO NO PUDE LLEGAR A TI, Y NO PUDE EVITAR MORIR DE CELOS.TE QUIERO SOLA PARA MI Y AGRADECE QUE NO ME TIENES CERCA PORQUE NO DESEARIAS OTRA COSA QUE ADORARME, TE LO JURO, ERES AFORTUNADA MI AMOR.TAL VEZ MI RECUERDO ESTE BORROSO A ESTAS ALTURAS PERO INVOCARE A LAS FUERZAS OSCURAS DE LOS CUATRO PUNTOS CARDINALES ESTA NOCHE PARA QUE SUEÑES CONMIGO Y TE QUEDES ATRAPADA EN ESE SUEÑO, QUE MIS OJOS TRISTES TE QUEMEN POR DENTRO Y POR FUERA Y NUNCA MI CUERPO TE LIBERE DE SU HECHIZO. QUE TU LIBERTAD SE TE ESCAPE COMO AGUA ENTRE LOS DEDOS, QUE TU MENTE ARDA EN EL FUEGO DE MI RECUERDO PARA SIEMPRE JAMAS...Y SEAS MIA POR UNA ETERNIDAD SOLO TÚ Y YO AHORA MIRAME OTRA VEZ Y DUERME... DUERME SHHHHHHHHHHHHHHHHHH
martes
pedacitos de neoprén
Manos vacías de hambre en la mesa rancia del desayuno. vientos de enfermedad cruzándole la cara. Dolor de largometraje de carne ardiente. Ojos tachados, vieja foto borrosa. Huida a la Ciudad sin Fondo arrastrando el incoloro olor a muerte que su enfermedad me ha dejado. Aire fino como muerte en mi garganta. Filosos vientos de polvo amarillento. Rostros enfermos púrpura, rosa y naranja, carne prenatal cortada, genitales bajo los agrietados pies sangrantes. Pulmones adoloridos en polvo y viento de suplicio. Lagos de montaña azules y fríos como aire líquido.
Y Juanito se mudó a mi cuarto sofocándome con resultados de fútbol. Me usaba la ropa y nos acostábamos con la misma novia que era flaca y enfermiza, siempre haciendo magia con velas y dibujos de la virgen y aspiando una medicina aromática de una caja de rapé y durante el acto sexual nunca me tocaba el pene.
Pasamos por inspecciones de aduana y puestos de control y por encima de las montañas en un fulgor azul de salvoconductos y tres criaturas como monos cruzaron el camino en un viento tibio. Ruido de perros que ladran y agua que corre.. Balanceándonos en las curvas sobre el vacío brumoso. Bajando al final del camino al borde del país de la ayahuasca donde tímidos policías indios nos revisaron los papeles. A través de estelas rotas, fragmentos de vasijas, piedras labradas, condones e historietas manchadas de mierda, pilas de excremento metálico fosforescente. Rostros comidos por la enfermedad rosa y púrpura que producen los insectos de latinoamérica. Niños cangrejo con piernas y genitales humanos salen reptando de cubículos de arcilla. Niños adictos a la pasta base traficando cristales de cartílago de tráquea en el frío viento de la montaña. Vagabundos del sedante cubiertos de mierda duermen en herrumbradas bañeras. Un delta de desechos hasta el cielo.
En el flash del orgasmo vi tres números de plata. anduvimos por las calles y con esos números ganamos una apuesta de fútbol. La Cuidad se nos pegaba al cuerpo.
Genitales ondeando al viento. Intenso olor a corroña.
Nada de esto es chistoso, querido lector.
¿Vienes conmigo, S.L.?
Remontando un río de mareas hacia el puerto enclavado en jacintos de agua y balsas de banano. La ciudad es una intrincada estructura de listones de bambú, en ciertos lugares de seis pisos de alto, que cuelgan sobre la calle sostenidos por vigas y pedazos de vía férrea y columnas de cemento. Una arcada para evitar la lluvia que cae cada media hora. La gente de la costa deambula en la tibia noche vaporosa comiendo helados de colores bajo las luces voltaicas y conversando con lentos gestos catatónicos interrumpidos por silencios inmóviles. Plañideros llantos de niños flotan en la noche de los vagos futboleros.
"¡Rucio!, ¡Juanito!, Richard!"
"A ver Enrique"
"¿Cabezas exprimidas?"
Boca manchada de cartón y neón lanza anillos de humo a la noche, "Fume cigarrillos Trak. Usted gusta. Trak gusta todo. Todo gusta Trak. Todo Trak gusta. Fume Trak. buen servicio. TRak TRak TRak"
Los Futboleros asolan las rancias calles comerciales. guardias civiles se alejan discretamente y se abren el cierre del pantalón para buscarse ladillas mutuamente como chimpancés. Porque los Futboleros pueden hacer sonar un interruptor que trae un millón de adolescentes destrozando las barreras aduaneras y las fronteras del tiempo, balanceándose fuera de la selva con gritos de Tarzán. Peligrosos aviones y cohetes de hojalata que llevan a cabo aterrizajes forzosos, saltando de camiones y balsas de banano.
El cartel de Trak se agita como una bestia nocturna y estalla en una llama azul. "fume cigarrillos TRak. Usted gusta. Trak gusta todo........"
Los jóvenes Futboleros, la única esperanza del mundo. Pandillas callejeras de origen marciano.
La selva invade los parques llenos de maleza donde armadillos retozan entre quioscos desiertos. El temido candirú se infiltra en piletas y piscinas. albinos parpadean al sol. Espeso olor fétido de ríos podridos y marismas de barro. Delta pantanoso hasta el cielo que no cambia. Islas de basura donde muchachos verdes con delicadas agallas púrpura cuidan jardines químicos. Balbuceantes adictos a la droga del orgasmo, deshuesados al sol, devorados vivos por hombres cangrejo.
..... Y Trak ha avanzado mucho desde los carteles que explotan en la noche.
Jóvenes marihuaneros y futboleros del mundo, la única esperanza del mundo, marchen hacia Los Andes, hacia la pirámide de obsidiana negra, la oficina central de Trak.
El producto perfecto, caballeros, tiene una precisa afinidad molecular con el cliente. Nuestro producto nunca abandona al cliente. Nosotros vendemos el servicio y todos los productos Trak tienen una necesidad de servicio... el servicio de cualquier competidor funcionaría como antibiótico, ofreciendo a nuestros nobles servicios de variedad Trak una contrapartida incomestible... ésta no es una droga adictiva más... esta es LA droga adictiva que se apodera de todas las funciones del adicto incluidas las totalmente innecesarias como el fastidioso esqueleto. Reduciéndolo en definitiva a la indefensa condición de una larva. Puede decirse entonces que deberá su vida misma por así decirlo al servicio Trak..."
La llamada Reserva Trak incluye casi todas las áreas de y en torno a las Repúblicas Unidas de Los Andes y, como todos los asuntos que tienen lugar en la Reserva Trak, los procesa la Policía Trak y nadie sabe cuál es un caso de la Reserva y cuál no, jojojo, con la sola palabra Trak se retira a civiles y militares de los tribunales para someterlos a sentencias desconocidas... "las reuniones de información del personal Trak se sincronizan con otros eventos como una zona de baja presión..."
domingo
gizmo caca
El comedor del Restaurante Sikaru se llama Comedor de Madera y Oro por sus paneles de nogal y su tapicería de brocado dorado. La repisa de la chimenea es de nogal tallado con encajes de latón pulimentado. Hay que mantener encendido el fuego incluso cuando viene viento de la costa. Cuando eso pasa el humo da marcha atrás y sale a borbotones por el local. Salen humo y azufre hasta que hay que quitarles las pilas a todos los detectores de humo. Para entonces, el restaurante entero ya huele un poco como si hubiera un incendio.
Cada vez que alguien te pide la mesa nueve o la mesa diez que hay junto a la chimenea y luego se quejan del humo y de que hace demasiado calor y te piden que les cambies de mesa, te tienes que tomar una copa. Nada más que un sorbo de lo que tengas a mano.
Un día normal en la vida de Sergio B, el rey de los esclavos.
Siempre es el día más largo del año.
Es un juego al que puede jugar todo el mundo. No es más que el coma personal de Sergio.
Un par de copas. Un par de aspirinas. Repetir.
Al otro lado de la chimenea del Comedor de Madera y Oro están los ventanales que dan a la costa. La mitad de la masilla que aísla los cristales se ha resecado y se ha resquebrajado de modo que el viento frío se cuela en el interior. Las ventanas sudan. La humedad interior de la sala se acumula en el cristal y gotea formando charquitos hasta que el suelo queda empapado y la alfombra huele tan mal como un lobo marino muerto en la costa durante las dos últimas semanas de febrero. Y en cuanto a la vista de afuera, el horizonte está taponado por vallas publicitarias, las mismas marcas, de comida rápida, de lentes de sol, de zapatillas de fútbol.
En todas las olas del mar se ven colillas flotando.
Cada vez que alguien pide las mesas catorce, quince o dieciséis que hay junto a las ventanas y luego se quejan de las corrientes de aire frío y del hedor de la alfombra empapada y chapoteante, y por fin piden en tono irritado otra mesa, tienes que tomarte una copa.
El Santo Grial de esos veraneantes es la mesa perfecta. El asiento del poder. La ubicación. El lugar en el que están sentados nunca es tan bueno como el lugar en el que no los han sentado. Y el sitio está tan abarrotado que cuando intentas cruzar el comedor, la gente te clava los codos y las caderas en la barriga. Te aporrean con los bolsos.
Querido lector, mi único y gran amigo, antes de que sigamos, deberías ponerte algo más de ropa. Deberías hacer acopio de vitamina B. Tal vez conseguir unas neuronas extra. Si estás leyendo esto en público, déjalo hasta que lleves tu mejor ropa interior.
Antes de seguir, deberías inscribirte en alguna lista de donantes de hígado.
Ya te imaginas adonde va a parar esto.
Así es como ha terminado la vida de Sergio B-
Uno se puede suicidar de mil formas distintas sin morirse de verdad.
Cada vez que viene alguien con un grupo de amigas, todas delgadas y bronceadas y suspirando al ver la carpintería y los manteles blancos de las mesas, los jarrones de cristal llenos de rosas y helechos y toda la cubertería de anticuario bañada en plata, cada vez que alguien dice «¡Ay, es que tendrían que servir tofu en lugar de ternera!», tómate una copa.
Algunos fines de semana a esas mujeres delgadas las acompaña uno de sus maridos, bajo, regordete y sudoroso.
Cada vez que una de las viejas zorras locales llega tintineando sus joyas, la vieja señora Barrientos o la señora Román o la señora Burgué, cada vez que una de ellas llega y ve a alguna veraneante delgada y bronceada sentada a la que ha sido su mesa favorita personal desde 1965 y te dice: «Sergio, ¿cómo has podido? Sabes que soy clienta habitual todos los mediodías de martes a jueves. En serio, Sergio...». Entonces necesitas dos copas.
Cada vez que las veraneantes piden cafés con espuma de leche o infusión de hierbas o sucedáneo de café a base de amaretto espolvoreado o cualquier cosa a base de soja, tómate otra copa.
Si no te dan propina, tómate otra.
Esas veraneantes. Llevan tanto delineador de ojos que parece que lleven gafas. Llevan pintura de labios de color marrón oscuro y cuando comen se les despinta la parte de adentro. Lo que queda es una mesa llena de niñas flacas con aros de suciedad alrededor de la boca. Sus uñas largas y ganchudas son del mismo color pastel que los platos.
Cuando es verano y aun así tienes que avivar el fuego humeante, quítate una pieza de ropa.
Cuando está lloviendo y las ventanas traquetean por culpa del viento frío, ponte una pieza de ropa.
Un par de copas. Un par de aspirinas. Repetir.
Cuando entra la amiga de tu madre (la dueña de Sikaru) con su hija, Josefina (la ballena), y espera que le sirvas como si fueras su esclavo personal, tómate dos copas. Cuando las dos se sientan en la mesa ocho y la abuelita Wilma le dice a la amiga de tu madre «Este muchacho sería un artista famoso si se esforzara», tómate una copa.
Las veraneantes con sus anillos de diamantes y sus pendientes y sus pulseras de artesanía, con todos los diamantes deslustrados y grasientos por culpa de la loción bronceadora... Cada vez que te pidan que les cantes el «Cumpleaños feliz», tómate una copa.
Cuando tu jefa de sesenta años te mira de arriba-a-abajo y te llama «chiquitito» en vez de Sergio...
Cuando su abuela, Wilma, te dice:
—Chiquitito, cariño, tendrías más dinero y más dignidad si te dedicaras a escribir o a la fotografía
Cuando todo el comedor lo oye...
Un par de copas. Un par de aspirinas. Repetir.
Cada vez que Gabriela Arenas pide el surtido Deluxe de sandwiches para el té con queso cremoso y queso de cabra y nueces picadas en forma de una pasta fina y extendida sobre tostadas delgadas como el papel, luego se come un par de bocados y deja el resto para la basura y luego dice que te apunten a tu cuenta todo eso además de un té Eari Grey y un trozo de tarta y tú ni siquiera sabes que lo ha hecho hasta que te llega la paga y solamente hay cuatro mil pesos después de todas las deducciones y hay semanas en las que acabas incluso debiendo dinero al Restaurante Sikaru, y al final te das cuenta de que eres un mesero probablemente atrapado en el Comedor de Madera y Oro durante el resto de tu vida, entonces tómate cinco copas.
Cada vez que el comedor está abarrotado y todas las sillas de brocado dorado están ocupadas por alguna mujer, y están todas quejándose de que el trayecto en micro desde Reñaca es lentísimo y de que en Viña faltan estacionamientos y de que antes nunca había que hacer reserva para comer y preguntando por qué no hay gente que se queda en su casa, porque demonios, es que es demasiado, es que todo son codazos y voces estridentes y ansiosas preguntando direcciones y pidiendo crema para el café de origen no animal y vestidos de tirantes de la talla dos, y la chimenea sigue ardiendo porque es la tradición del local, quítate otra pieza de ropa.
Si llegado este punto no estás borracho y medio desnudo, es que no estás prestando atención.
Cuando Eli, la cocinera, te coge en la cámara frigorífica, te pone una botella de jerez en la boca y te dice:
-¡Sergio, cariño, salud!
Cuando eso pase, brindas con ella usando la botella y dices:
-Por mi novia cerebralmente muerta. Por la nuera que me hace la vida imposible. Por mi departamento que nunca le llega el sol. Por la chiflada de mi senil suegra, que apenas toca los sandwiches de brie y de cebollitas verdes...
Y te tomas una copa extra.
Cada vez que algún viejo fósil acartonado de alguna buena familia de la Quinta Región intenta explicarte que él es un Burton pero que su madre era una Seymour y que su padre era un Tupper y que la madre de él era una Cariyle y que de alguna forma eso la convierte en tu prima segunda, y luego te pone una mano arrugada, fría y blanda sobre la muñeca mientras tú intentas retirar los platos sucios de la ensalada y te dice:
-Sergio, ¿por qué ya no escribes?
Y tú te ves a ti mismo envejeciendo más y más, y toda tu vida cae en espiral por el triturador de basura, entonces tómate dos copas.
Algo que no te enseñan en la facultad de literatura es que nunca, nunca tienes que decirle a la gente que antes querías ser artista. Para tu información, la gente te torturará durante el resto de tu vida explicándote que cuando eras joven te encantaba dibujar y escribir. Que te encantaba pintar.
Un par de copas. Un par de aspirinas. Repetir.
Solamente para que conste en acta, hoy a tu pobre e insoportable novia se le ha caído un cuchillo para mantequilla en el comedor del restaurante. Cuando se ha agachado para recogerlo, ha visto algo reflejado en el filo. Unas palabras escritas debajo de la mesa número seis. A cuatro patas en el suelo, ha levantado el faldón del mantel. En la madera, entre los mocos secos y el chicle pegado, decía: «No dejes que te engañen otra vez».
La inmortalidad de fabricación casera de alguien. El efecto perdurable de ese alguien. Su vida después de la muerte.
Solamente para que conste en acta, el informe meteorológico de hoy anuncia un tiempo parcialmente enturbiado por accesos ocasionales de desesperación e irritación.
El mensaje de debajo de la mesa seis, escrito con pulso débil y a lápiz, está firmado: “Maura Morrison”-
Cada vez que alguien te pide la mesa nueve o la mesa diez que hay junto a la chimenea y luego se quejan del humo y de que hace demasiado calor y te piden que les cambies de mesa, te tienes que tomar una copa. Nada más que un sorbo de lo que tengas a mano.
Un día normal en la vida de Sergio B, el rey de los esclavos.
Siempre es el día más largo del año.
Es un juego al que puede jugar todo el mundo. No es más que el coma personal de Sergio.
Un par de copas. Un par de aspirinas. Repetir.
Al otro lado de la chimenea del Comedor de Madera y Oro están los ventanales que dan a la costa. La mitad de la masilla que aísla los cristales se ha resecado y se ha resquebrajado de modo que el viento frío se cuela en el interior. Las ventanas sudan. La humedad interior de la sala se acumula en el cristal y gotea formando charquitos hasta que el suelo queda empapado y la alfombra huele tan mal como un lobo marino muerto en la costa durante las dos últimas semanas de febrero. Y en cuanto a la vista de afuera, el horizonte está taponado por vallas publicitarias, las mismas marcas, de comida rápida, de lentes de sol, de zapatillas de fútbol.
En todas las olas del mar se ven colillas flotando.
Cada vez que alguien pide las mesas catorce, quince o dieciséis que hay junto a las ventanas y luego se quejan de las corrientes de aire frío y del hedor de la alfombra empapada y chapoteante, y por fin piden en tono irritado otra mesa, tienes que tomarte una copa.
El Santo Grial de esos veraneantes es la mesa perfecta. El asiento del poder. La ubicación. El lugar en el que están sentados nunca es tan bueno como el lugar en el que no los han sentado. Y el sitio está tan abarrotado que cuando intentas cruzar el comedor, la gente te clava los codos y las caderas en la barriga. Te aporrean con los bolsos.
Querido lector, mi único y gran amigo, antes de que sigamos, deberías ponerte algo más de ropa. Deberías hacer acopio de vitamina B. Tal vez conseguir unas neuronas extra. Si estás leyendo esto en público, déjalo hasta que lleves tu mejor ropa interior.
Antes de seguir, deberías inscribirte en alguna lista de donantes de hígado.
Ya te imaginas adonde va a parar esto.
Así es como ha terminado la vida de Sergio B-
Uno se puede suicidar de mil formas distintas sin morirse de verdad.
Cada vez que viene alguien con un grupo de amigas, todas delgadas y bronceadas y suspirando al ver la carpintería y los manteles blancos de las mesas, los jarrones de cristal llenos de rosas y helechos y toda la cubertería de anticuario bañada en plata, cada vez que alguien dice «¡Ay, es que tendrían que servir tofu en lugar de ternera!», tómate una copa.
Algunos fines de semana a esas mujeres delgadas las acompaña uno de sus maridos, bajo, regordete y sudoroso.
Cada vez que una de las viejas zorras locales llega tintineando sus joyas, la vieja señora Barrientos o la señora Román o la señora Burgué, cada vez que una de ellas llega y ve a alguna veraneante delgada y bronceada sentada a la que ha sido su mesa favorita personal desde 1965 y te dice: «Sergio, ¿cómo has podido? Sabes que soy clienta habitual todos los mediodías de martes a jueves. En serio, Sergio...». Entonces necesitas dos copas.
Cada vez que las veraneantes piden cafés con espuma de leche o infusión de hierbas o sucedáneo de café a base de amaretto espolvoreado o cualquier cosa a base de soja, tómate otra copa.
Si no te dan propina, tómate otra.
Esas veraneantes. Llevan tanto delineador de ojos que parece que lleven gafas. Llevan pintura de labios de color marrón oscuro y cuando comen se les despinta la parte de adentro. Lo que queda es una mesa llena de niñas flacas con aros de suciedad alrededor de la boca. Sus uñas largas y ganchudas son del mismo color pastel que los platos.
Cuando es verano y aun así tienes que avivar el fuego humeante, quítate una pieza de ropa.
Cuando está lloviendo y las ventanas traquetean por culpa del viento frío, ponte una pieza de ropa.
Un par de copas. Un par de aspirinas. Repetir.
Cuando entra la amiga de tu madre (la dueña de Sikaru) con su hija, Josefina (la ballena), y espera que le sirvas como si fueras su esclavo personal, tómate dos copas. Cuando las dos se sientan en la mesa ocho y la abuelita Wilma le dice a la amiga de tu madre «Este muchacho sería un artista famoso si se esforzara», tómate una copa.
Las veraneantes con sus anillos de diamantes y sus pendientes y sus pulseras de artesanía, con todos los diamantes deslustrados y grasientos por culpa de la loción bronceadora... Cada vez que te pidan que les cantes el «Cumpleaños feliz», tómate una copa.
Cuando tu jefa de sesenta años te mira de arriba-a-abajo y te llama «chiquitito» en vez de Sergio...
Cuando su abuela, Wilma, te dice:
—Chiquitito, cariño, tendrías más dinero y más dignidad si te dedicaras a escribir o a la fotografía
Cuando todo el comedor lo oye...
Un par de copas. Un par de aspirinas. Repetir.
Cada vez que Gabriela Arenas pide el surtido Deluxe de sandwiches para el té con queso cremoso y queso de cabra y nueces picadas en forma de una pasta fina y extendida sobre tostadas delgadas como el papel, luego se come un par de bocados y deja el resto para la basura y luego dice que te apunten a tu cuenta todo eso además de un té Eari Grey y un trozo de tarta y tú ni siquiera sabes que lo ha hecho hasta que te llega la paga y solamente hay cuatro mil pesos después de todas las deducciones y hay semanas en las que acabas incluso debiendo dinero al Restaurante Sikaru, y al final te das cuenta de que eres un mesero probablemente atrapado en el Comedor de Madera y Oro durante el resto de tu vida, entonces tómate cinco copas.
Cada vez que el comedor está abarrotado y todas las sillas de brocado dorado están ocupadas por alguna mujer, y están todas quejándose de que el trayecto en micro desde Reñaca es lentísimo y de que en Viña faltan estacionamientos y de que antes nunca había que hacer reserva para comer y preguntando por qué no hay gente que se queda en su casa, porque demonios, es que es demasiado, es que todo son codazos y voces estridentes y ansiosas preguntando direcciones y pidiendo crema para el café de origen no animal y vestidos de tirantes de la talla dos, y la chimenea sigue ardiendo porque es la tradición del local, quítate otra pieza de ropa.
Si llegado este punto no estás borracho y medio desnudo, es que no estás prestando atención.
Cuando Eli, la cocinera, te coge en la cámara frigorífica, te pone una botella de jerez en la boca y te dice:
-¡Sergio, cariño, salud!
Cuando eso pase, brindas con ella usando la botella y dices:
-Por mi novia cerebralmente muerta. Por la nuera que me hace la vida imposible. Por mi departamento que nunca le llega el sol. Por la chiflada de mi senil suegra, que apenas toca los sandwiches de brie y de cebollitas verdes...
Y te tomas una copa extra.
Cada vez que algún viejo fósil acartonado de alguna buena familia de la Quinta Región intenta explicarte que él es un Burton pero que su madre era una Seymour y que su padre era un Tupper y que la madre de él era una Cariyle y que de alguna forma eso la convierte en tu prima segunda, y luego te pone una mano arrugada, fría y blanda sobre la muñeca mientras tú intentas retirar los platos sucios de la ensalada y te dice:
-Sergio, ¿por qué ya no escribes?
Y tú te ves a ti mismo envejeciendo más y más, y toda tu vida cae en espiral por el triturador de basura, entonces tómate dos copas.
Algo que no te enseñan en la facultad de literatura es que nunca, nunca tienes que decirle a la gente que antes querías ser artista. Para tu información, la gente te torturará durante el resto de tu vida explicándote que cuando eras joven te encantaba dibujar y escribir. Que te encantaba pintar.
Un par de copas. Un par de aspirinas. Repetir.
Solamente para que conste en acta, hoy a tu pobre e insoportable novia se le ha caído un cuchillo para mantequilla en el comedor del restaurante. Cuando se ha agachado para recogerlo, ha visto algo reflejado en el filo. Unas palabras escritas debajo de la mesa número seis. A cuatro patas en el suelo, ha levantado el faldón del mantel. En la madera, entre los mocos secos y el chicle pegado, decía: «No dejes que te engañen otra vez».
La inmortalidad de fabricación casera de alguien. El efecto perdurable de ese alguien. Su vida después de la muerte.
Solamente para que conste en acta, el informe meteorológico de hoy anuncia un tiempo parcialmente enturbiado por accesos ocasionales de desesperación e irritación.
El mensaje de debajo de la mesa seis, escrito con pulso débil y a lápiz, está firmado: “Maura Morrison”-
sábado
viernes
Que se oigan en todas partes mis últimas palabras. Que se oigan en todos los mundos mis últimas palabras. Oigan todos ustedes, sindicatos y gobiernos de la tierra. Y ustedes, autoridades que apañan negocios inmundos concertados vaya uno a saber en qué letrina para apoderarse de lo que no es de ustedes. Para vender el suelo bajo los pies de los que no
nacerán —"Que no nos vean. No les digan qué estamos haciendo”
¿Estas son las palabras de los omnipotentes directorios y sindicatos de la tierra?
"Por Dios que no salga a relucir lo de la Coca-Cola ”
"Ni el Negociado del Cáncer con los venusinos”
"Ni el Negociado Verde — Que no se den cuenta de...”
"Ni de la muerte del Orgasmo”
"Ni de los hornos”
Oigan: a todos ustedes me dirijo. Muestren sus cartas jugadores.
Paguen todo paguen todo devuélvanlo todo. Jueguen todo jueguen el resto.
Para que todos vean. En Times Square. En Piccadilly. Plaza de Armas. Place de la Concorde
"Prematuro. Prematuro. Danos un poco más de tiempo."
¿Tiempo para qué? ¿Para más mentiras? ¿Prematuro? ¿Prematuro para qué? Digo a todos que estas palabras no son prematuras. Estas palabras pueden ser demasiado tardías. Faltan minutos. Minutos para el objetivo enemigo.
"Archisecreto — Archivado — Para Uso del Directorio — La Élite — Los Iniciados —”
¿Son estas las palabras de los omnipotentes directorios y sindicatos de la tierra? Estas son palabras de mentirosos cobardes colaboradores traidores. Mentirosos que quieren más tiempo para más mentiras. Cobardes que tienen miedo de enfrentar con la verdad a los "perros", a los "negativos", a los "paranoicos", a las "bestias humanas". Colaboradores con la Gente Insecto, con la Gente Legumbre. Con cualquier clase de gente de cualquier parte del universo que les ofrezca un cuerpo para siempre. Para cagar por los siglos de los siglos. Para eso han vendido ustedes a sus hijos. Han vendido el suelo bajo los pies de los que nunca nacerán. Traidores de todas las almas en todas partes.
¿Qué miedo los ha hecho refugiarse en el tiempo? ¿En el cuerpo? ¿En la mierda? Lo diré: "la palabra". La Palabra Extranjera "la". "La" palabra del Enemigo Extranjero "los" aprisiona en el Tiempo. En el Cuerpo. En la Mierda. Prisioneros, salgan. Los grandes cielos están abiertos. Salgan, prisioneros.
"No escuchen", les dirán. "Quiere arrebatarles el cuerpo y todos los placeres del cuerpo. Escuchémonos nosotros. Les ofrecemos el Jardín de las Delicias Inmortalidad Conciencia Cósmica Lo Mejor en Materia de Drogas. Y amor amor amor a baldazos. ¿Qué tal les suena muchachos? ¿Mejor que roca fría incorpórea y ventosa que les ofrece este otro? ¿No es cierto?".
A riesgo inmediato de descubrir que soy el personaje más impopular de toda ficción — y la historia es ficción — debo decir esto:
"Reúnan el estado de las noticias. Investiguen desde el estado hasta el autor. ¿Quién monopolizó el Amor el Sexo y el Sueño? ¿Quién monopolizó La Tercera y El Mercurio"? ¿Quién les quitó lo que es de ustedes? ¿Lo devolverán todo ahora? ¿Alguna vez han dado algo a cambio de nada? ¿Alguna vez han dado algo más de lo que tenían para dar? ¿Acaso no han vuelto a apoderarse de lo que habían dado cada vez que ha sido posible y siempre lo ha sido? Oigan: el Jardín de las Delicias que les prometen es una cloaca. La Inmortalidad la Conciencia Cósmica el Amor que les prometen es mierda de tercer orden. Sus drogas son venenos destinados a provocar el auge de la Muerte Orgasmo. Apártense del Jardín de las Delicias. Es una trampa devoradora de hombres que remata en una gomosidad verde. Tírenles a la cara ese sucedáneo de Inmortalidad, se hará trizas antes de que ustedes puedan salir de La Gran Tienda. Echen al inodoro sus drogas. Están
envenenando y monopolizando las drogas alucinógenas. Aprendan a hacerlas sin trucos químicos. Lo único que ofrecen es una pantalla para ocultar su retirada de la colonia-planeta-tierra que han administrado de manera tan lamentable. Para ocultar los preparativos del viaje y no tener que pagar a los electores después de traicionarlos y venderlos. Cuando tengan lista la huida volarán este lugar.
Y mi programa de austeridad total y resistencia total ¿qué puede ofrecerles a ustedes? No les ofrezco nada. No soy político. Esta es una situación de extrema urgencia. Y estas son mis instrucciones para la situación de extrema urgencia. Si se cumplen ahora mismo quizá impidan el desastre total:
"Pueblos de la tierra, los han envenenado. Ordena resistencia absoluta contra esta conspiración para liquidar a los pueblos de la tierra con sucedáneos que no sirven de nada. Ordena resistencia total contra La Conspiración y contra todos los que están metidos en ella.
Faltan minutos. Almas podridas por sus drogas orgasmo, carne estremecida, prisioneros de la tierra: es el momento de salir.
Con ayuda de ustedes podemos ocupar El Estudio Cinematográfico de la Realidad y reconquistar el universo del Miedo la Muerte y el Monopolio.
"No escuchen", les dirán. "Quiere arrebatarles el cuerpo y todos los placeres del cuerpo. Escuchémonos nosotros. Les ofrecemos el Jardín de las Delicias Inmortalidad Conciencia Cósmica Lo Mejor en Materia de Drogas. Y amor amor amor a baldazos. ¿Qué tal les suena muchachos? ¿Mejor que roca fría incorpórea y ventosa que les ofrece este otro? ¿No es cierto?".
A riesgo inmediato de descubrir que soy el personaje más impopular de toda ficción — y la historia es ficción — debo decir esto:
"Reúnan el estado de las noticias. Investiguen desde el estado hasta el autor. ¿Quién monopolizó el Amor el Sexo y el Sueño? ¿Quién monopolizó La Tercera y El Mercurio"? ¿Quién les quitó lo que es de ustedes? ¿Lo devolverán todo ahora? ¿Alguna vez han dado algo a cambio de nada? ¿Alguna vez han dado algo más de lo que tenían para dar? ¿Acaso no han vuelto a apoderarse de lo que habían dado cada vez que ha sido posible y siempre lo ha sido? Oigan: el Jardín de las Delicias que les prometen es una cloaca. La Inmortalidad la Conciencia Cósmica el Amor que les prometen es mierda de tercer orden. Sus drogas son venenos destinados a provocar el auge de la Muerte Orgasmo. Apártense del Jardín de las Delicias. Es una trampa devoradora de hombres que remata en una gomosidad verde. Tírenles a la cara ese sucedáneo de Inmortalidad, se hará trizas antes de que ustedes puedan salir de La Gran Tienda. Echen al inodoro sus drogas. Están
envenenando y monopolizando las drogas alucinógenas. Aprendan a hacerlas sin trucos químicos. Lo único que ofrecen es una pantalla para ocultar su retirada de la colonia-planeta-tierra que han administrado de manera tan lamentable. Para ocultar los preparativos del viaje y no tener que pagar a los electores después de traicionarlos y venderlos. Cuando tengan lista la huida volarán este lugar.
Y mi programa de austeridad total y resistencia total ¿qué puede ofrecerles a ustedes? No les ofrezco nada. No soy político. Esta es una situación de extrema urgencia. Y estas son mis instrucciones para la situación de extrema urgencia. Si se cumplen ahora mismo quizá impidan el desastre total:
"Pueblos de la tierra, los han envenenado. Ordena resistencia absoluta contra esta conspiración para liquidar a los pueblos de la tierra con sucedáneos que no sirven de nada. Ordena resistencia total contra La Conspiración y contra todos los que están metidos en ella.
Faltan minutos. Almas podridas por sus drogas orgasmo, carne estremecida, prisioneros de la tierra: es el momento de salir.
Con ayuda de ustedes podemos ocupar El Estudio Cinematográfico de la Realidad y reconquistar el universo del Miedo la Muerte y el Monopolio.
pedacitos de neoprén 2
Mesetas rojas cortadas por vientos y tornados de tiempo. Una red de puentes, escalerillas, pasarelas, teleféricos, escaleras mecánicas y norias que bajan a las profundidades azules. Los precarios ocupantes fantasma de este lugar sin fondo viven en cubículos de hierro oxidado. Movimiento constante sobre vías, puertas que se entornan con chasquidos. Zumbidos, chispas azules y destrozos constantes; manzanas enteras y niveles de la ciudad se desmoronan y se hunden en el vacío sin fondo. Oscilantes ménsulas de construcción y destellos rojos en las tranquilas y absortas caras de trabajadores jóvenes. Sobre la ciudad llueve gente desde planeadores y cohetes caseros. globos se alejan flotando en borrosas fotos violeta.
A la ciudad se llega desde otros lugares por una serie de senderos cavados en roca, puentes colgantes y escalerillas armadas con complejas bombas explosivas, mapas erróneos, guías que desaparecen, hamacas, columpios, balcones sobre el vacío, jardines químicos en canales oxidados; flores y semillas y niebla de la jungla se instalan sobre la ciudad. Brotan peleas como tormentas de arena, por calles de hierro una estela de cuerpos destrozados, cabezas rebotando en el vacío, manos aferrando cheques obtenidos en peleas por diversión, sacerdotes piden a gritos sacrificios humanos, reúnen guerrilleros para iniciar ritos incalificables hasta que las contrapresiones los destruyen. Vigilantes de toda función ahorcan a cualquiera que consigan dominar. Obreros atacan a los que pasan con linternas y martillos neumáticos. Sacan los brazos de los pozos y secuestran a los transeúntes con garras de acero. Perturbadores de todas las naciones asolan la ciudad en un alud de lanzallamas y cócteles Molotov. Centinelas apostados por todas partes abren fuego sobre la muchedumbre a intervalos arbitrarios. La policía nunca se mezcla con el presente, investiga muy alejada de la ciudad. Siempre antes o después del hecho irrumpe en cualquier café y ametralla a los clientes. La ciudad palpita de locos sin ranuras que matan desde ventanas altisimas. Un momento de vacilación atrae un enjambrede timadores, guías, putas, pedigüeños, guionistas, corrdores, traficantes que se abalanzan y muerden como tiburones exitados.
el metro pasa a toda velocidad como una exalación negra de hierro.
El Mercado está custodiado por arqueros mongoles situados en la línea media, entre presiones sexuales que disparan una onda de odio que desintegra en un relámpago de luz. Apostados por todas partes en muros y torres, en helicópteros suspendidos en mitad del aire; estos horribles arqueros sólo encuentran alivio cuando desintegran a alguien. Ojos mezmerizados de pantalla vibran a través de la ciudad como perros eléctricos husmenado en busca de criminales.
Recuerden, recuerden, recuerden... el informe del repugnante caso de "Paul el negro" que compraba bebés con semen de ciempiés. Cuando se descubrió el fraude hubo una invasión de ciempiés gigantes en las calles y todos los ciudadanos se armaron con lanzallamas. De modo que el caso de Paul el negro muestra lo que sucede cuando se pierde todo sentido de responsabilidad cívica (jajajajajajajajajja!)
Debido a la creación y crianza de humanos sintéticos, éste resultó ser un período en la historia de la cuidad de transición, y todo el mundo criaba en sus bidets alguna forma espantosa de vida para luchar contra el enemigo. Los resultados no eran en absoluto hombres razonables, pero los se estaban desarrollando y, por la mierda, que se consiguieron algunos modelitos interesantes: Chicos del metal pesado, con metabolismo cercano al cero que cagaban una vez por siglo (jajajajajejejejjaaje!!!!) y luego eran un montón de escoria y problemas de residuos en la peor de las formas: delta de desechos hacia un cielo pintado bajo fulgores de gas anaranjado... islas de basura donde muchachos-chicas verdes cuidan cabezas humanas en jardines químicos. Ciudades terminales bajo lluvia radiactiva de palabra metálica como fría soldadura fundida en paredes y calles. Balbuceantes tullidos con muñones de metal fosforescente... así que al final concluimos que los niños del metal pesado no eran en absoluto buenos proyectos.
Los he visto a todos. Incluso unidades de mamíferos y vegetales que subsistían cada uno de la mierda del otro en simbiosis prestidigitatoria y alcanzaban cierto estado en que un grupo cagaba sólo dióxido de carbono puro que la otra unidad respiraba para cagar oxígeno. ERa la única manea de vivir.... tenían una cultura altamente desarrollada ¿me entiendes? con formas de vida entre insecto y vegetal. Vides colgantes, vello sexual como aguijones. Al final nos relegaron el asunto entero a nosotros, la unidad de No-Pasó-Nunca.
Breve descripción de nuestras operaciones:
Retroactiven la amnesia partiendo de cada maldita pantalla mental de la zona si hace falta... Sí, a usted le hablo, caballerito, ¿cuánto tiempo quiere pasear por ahí este numerito cliché? ¿hasta cuándo con su invasión de ciempiés en las calles, seres insólitos con cáncer latente, con sus unidades jerárquicas comedoras de mierda?.... así que, por amor de sus estúpidos dioses, no pongamos este espectáculo en marcha; parémoslo.
Apostados por todas partes en las esquinas los irresponsables idiotas emiten gorjeos supersónicos de aprobacion, repitiendo mis eslóganes, soltando risitas, bailando, masturbándose asomados a ventanas, haciendo ruido de ametralladoras y silbidos de policía que dirige el tránsito.
Los exorto con mi jerga: "y tú, Mano Muerta que violentas al pueblo vegetal, sal de detrás de ese montón de estiércol. Mira que mientras este inspector respire este aire no te harás con las raíces fibrosas de siempre."
Y apostados por todas partes los irresponsables idiotas gritan a coro: "¡Jardines químicos en pueblos de mierda oxidados!!!!"
Continúo mi discurso y los idiotas están cerca de la euforia: "salgan todos del cuerpo. Salgan de la palabra temporal-temporal parasiempre. Salgan de la palabra-corporal-corporal para siempre. no hay nada que temer. No hay ninguna cosa en el espacio. No hay palabra que temer. No hay ninguna palabra en el espacio!!"
Y los irresponsables idiotas gritan: "Salgan de sus cuerpos estúpidos imbéciles sin nombre"
Y estaban los que pensaban que yo perdía mi dignidad por la conducta idiota esos especímenes, pero yo les respondía: "A mi me gusta verlos así. Nada de lluvia radiactiva. ¿Alguna vez se ganó algo pensando? Miren eso." Les indico a otro muchacho de metal pesado que se hunde en la corteza terrestre y le sacamos muy buenas fotos. "uno de los proyectos de Paul el negro. Yo ya los previne."
Los idiotas irresponsables gorjeaban y reían y se masturbaban encima mío desde pequeños columpios y sacaban del plato pedacitos de comida y mordisqueaban chillando : "¡gente metal malas condiciones!"
"¡Salgan todos del tiempo al espacio!"
Y los iresponsables idiotas se abalanzan con trajes espaciales y cohetes masturbantes, rocían la ciudad de leche.
"No se alarmen, ciudadanos de Ciudad sin Fondo. preséntense en la Estación de Auxilio más cercana para el proceso clorofílico. Vamos a convertirnos al estado vegetal. Medida de emergencia para contrarrestar el peligro del metal pesado. encontrarán una persona serena y competente que les narcotizará los miedos mediante fotosíntesis. Llamando a todos los ciudadanos de Ciudad sin Fondo. Preséntense al cartel verde para el proceso.".....
..... A veinte años luz de distancia, en el planeta cobrizo de Gravedad:
"Ciudadanos de Gravedad, vamos a convertirnos todos en Metal Pesado. La plaga carbónica del pueblo vegetal amenaza nuestro estado de Metal Pesado. Preséntense en la estación de Enchapado más cercana. Enchaparse es divertido", digo en mi cuerpo de famosa personalidad de radio y TV que ahora está para siempre grabada en metal. "No crean la calumnia de que nuestra lluvia de metal radiactivo dejará el planeta hecho un montón de escoria. Y en cualquier caso, ¿es peor que un montón de estiércol? Nuestro programa es el Metal Pesado y estamos dispustos a sumergirnos en él......."
Por el universo retumban los Gongs de Violencia.
jueves
Naked City - Shock Corridors + Igneous Ejaculation
CONCHETUMADRE!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!CONCHEUMADRE!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!CONCHETUMADRE!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!CONCHETUMADRE!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
sólo sácame el cerebro del frasco.... por algún extraño motivo, esta música me recuerda a la drogas.
naked city -
asqueroso asquesoro asqueroso asqueros, me encanta! estos 54 segundos de música atraviesan más estilos e ideas de los que muchas bandas hacen en toda sus carreras combinadas.
John Zorn (experimental) - Beuysblock ? Duchamp/Etant Donne
uau! mi parte favorita son los sonidos del señor q come del plato de perro
miércoles
incertidumbre
abrir los ojos en la oscuridad para luego cerrarlos bien fuerte y volverlos a abrir. cegados por los puntos plateados y centellantes que origina la presión en las córneas... bizquear, poner los ojos en blanco y enfocar la vista para volver a quedarte ciego... aunque asi al menos... de algún modo... haz visto la luz. tal vez la luz se almacena en las cuencas oculares o es retenida en el iris o se aferra a la punta de los nervios y las venas.
entonces vuelves a cerrar los ojos y delante de los párpados aparece una luz artificial, una bombilla... ¡o un soplete! ¡mami el soplete está muy caliente! las pestañas y las cejas se me encrespan y empiezan a derretirse, despidiendo un olor a vello quemado insoportable... y a través de la transparencia roja de la luz en mis párpados veo un primer plano de células sanguíneas que se mueven de un lado a otro, como en las secuencias de un documental sobre amebas y plancton, formas de vida en movimiento..... madre mía... son tan pequeños que ni los siento... mis ojos son capaces de ver cosas con más claridad de la que imaginaba... es como un microscopio, pero ya no importa porque me estoy quemando vivo, sí no cabe duda, estoy ardiendo. maldita sea.
martes
la tua lingua e' mia, mia , MIA!
SABES HOY TE VI PERO NO PUDE LLEGAR A TI, Y NO PUDE EVITAR MORIR DE CELOS.TE QUIERO SOLA PARA MI Y AGRADECE QUE NO ME TIENES CERCA PORQUE NO DESEARIAS OTRA COSA QUE ADORARME, TE LO JURO, ERES AFORTUNADA MI AMOR.TAL VEZ MI RECUERDO ESTE BORROSO A ESTAS ALTURAS PERO INVOCARE A LAS FUERZAS OSCURAS DE LOS CUATRO PUNTOS CARDINALES ESTA NOCHE PARA QUE SUEÑES CONMIGO Y TE QUEDES ATRAPADA EN ESE SUEÑO, QUE MIS OJOS TRISTES TE QUEMEN POR DENTRO Y POR FUERA Y NUNCA MI CUERPO TE LIBERE DE SU HECHIZO. QUE TU LIBERTAD SE TE ESCAPE COMO AGUA ENTRE LOS DEDOS, QUE TU MENTE ARDA EN EL FUEGO DE MI RECUERDO PARA SIEMPRE JAMAS...Y SEAS MIA POR UNA ETERNIDAD SOLO TÚ Y YO AHORA MIRAME OTRA VEZ Y DUERME... DUERME SHHHHHHHHHHHHHHHHHH
hola. soy varón, tengo 25 años y produzco leche. nunca me habían dolido tanto los pechos. ojalá hiciera mucho frío para estar metido en la cama todo el día, neurótico y quejándome de la mierda de clima que hace.
siempre en mi recuerdo hermanas. igual todos los amigos y amigas los quiero a tuti monde.
domingo
Chavela Vargas - La llorona
esta vieja es de verdad. ni todos los festivales de musica electronica del mundo le hacen el peso a una sola de sus canciones... hoy por hoy... hoy por hoy los niños necesitan diez pantallas gigantes y tres trillones de megawats de sonido de maquinas para que el cuerpo se les sacuda... y un sucedáneo engrupido de espiritualidad para... no se qué........ todo está cada día más lleno de jetones que piensan que por 10 lucas la dosis y 15 lucas la entrada van a alcanzar la sabiduría y la paz espiritual... se tragan enterito el mojón de publicidad que les promete llenarles el cerebro de iluminación con todos sus efectos especiales y su personal entrenado y con toda su "buena onda" y con sus sectores VIP.....¡¡¡¡¡SECTORES VIP POR FAVORRRRR!!!!!!........ y miren a esta vieja que sólo necesita su alma y su voz para dejar la cagá y dejarme los pelos de punta...sin efectos especiales... ella hacía conciertos gratis alrededor del mundo....... a mi sólo denme mi chavelita vargas........................... igual me voi pal earth dance 23 24 25 de novienbre pa-pa-pa-pa-pa-pa, jeje..... ojala no resulte ser el fiasco que se muestra en su pagina de internet. ni los infiernos de ojos vacíos que han resultado ser las tocatas electronicas a las q he asistido...voi con la mejor disposición.... me gusta mjucho la electrónica....... pero a mi chavelita no me la toquen jejejejojojo. :-)
jueves
martes
fragmentos de hombres y mujeres ordinarios 1
En el patio del liceo un profesor conversa con un preadolescente uniformado. Alrededor circulan cabritos, mulas, caballos famélicos. los alumnos beben vino en latas de mermelada vacías y hacen circular pitos de marihuana. Los animales deambulan de un lado para otro, cagan, follan y mordisquean lánguidos los desechos de los basureros rebalsados.
En el centro del patio hay una vaca suspendida en el aire.
Nos acercamos al maestro con su alumno, vemos lo que hacen y escuchamos lo que dicen:
El viejo le entrega una pistola. Era muy pesada para ser tan pequeña, como si algo gigantesco, una montaña o una estrella, se hubiese hundido y derretido para dar forma a aquel objeto.... las pistolas -dice el profesor- son sencillas y perfectas. sólo hay que apuntar y apretar el gatillo. El gatillo libera el martillo y el martillo percute encendiendo la pólvora.
La explosión libera la bala por la apertura del casquillo y el cañón de la pistola encausa la fuerza de la explosión en una sola dirección. Igual que un cañón; igual que un misil saliendo del mortero, igual que tu semen.
- Ummmgh, yo prefiero un buen revólver, Señor.
-Da lo mismo, niño, como dije, la única función del arma de fuego es enfocar la fuerza de la explosión en una sola dirección. el cañón es una extensión metálica de tu brazo. tu puño es un proyectil. el proyectil es tu puño.
-Eso que acaba de decir me llegó al corazón, Míster, usted es un poeta.
-¿Qué quieres decir?
-No lo sé, Míster.
-Baby Joel, sospecho que eres un asesino.
-Oh, Señor, quiero serlo más que ninguna otra cosa.
-Y esta es tu oportunidad para probarlo, Baby Joel.
- créame que se lo agradezo con todo mi viril corazón y no lo voy a decepcionar....¿alguna vez le he conversado sobre la ocación en que, en que, en que..... emmmm... la vieja de castellano se desangró hasta la muerte, je, je, le puse una sobredosis de anticoagulantes en su jugo de naranjas. sudaba sangre como una figura religiosa.
-ese fue el fin de la zorra. .. ja, ja, ja... a nadie le caía bien ella... buena chico... ejem... ahora, anda a clases.
-tengo jornada completa...
a mi prostituta favorita le escurren jugos verdes. una verdadera lástima... eso es lo que el capitalismo le hace a la gente.
Juan le dice a ella:
-Negra.... tata dios me está llamando... me voy.
-te amo mi gordo.
-y yo a ti.
todo se queda en silencio.
tata dios.
Desastre Aéreo
Los chakras se abren… el chakra del corazón… el chakra de la cabeza. Mira las estrellas y desapareces. Este avión se va a estrellar lleno de hombres, mujeres y niños; hebras de carne prensadas contra el fuselaje.
Sólo recuerda tu mantra. El palacio de las siete puertas. Alegría, una hermosa chispa divina. Los chakras se abren. El chakra del plexo solar.
Al aterrizar soy un neumático que se deforma y se hincha cuando el tren de aterrizaje delantero choca con un golpe sordo contra la loza y el avión se inclina hacia la izquierda y se debate por un instante entre enderezarse o volcar.
Y se vuelca.
Mira las estrellas y habrás desaparecido.
Nada importa ya. Por la ventanilla se ve estática de TV. La guerra de hormigas. Y nunca más tendrás que estudiar para otro examen. Nunca más tendrás que cortarte el pelo ni pagar otra cuenta del agua. Nada importa ya. Ni tu mal aliento, ni tus mentiras.
El maravilloso milagro de la muerte.
Ninguna de tus responsabilidades.
Recorres el laberinto de tus propias venas colapsadas por conductos que revientan para derramar linfa caliente.
Preparado para evacuar los intestinos dentro de nueve segundos, 8, 7, 6…
La muerte comenzará dentro de cinco segundos.
Cinco, cuatro.
Cuatro.
Preparados para el último aliento.
Listo.
Tres, dos.
El alma se libera del cuerpo.
Listo.
Uno.
Inicia la muerte.
Listo.
Cada uno de mis chakras se abren por completo, todos al mismo tiempo, y soy la envidia de Buda. Se abren como flores de fuego y, en el centro de cada una, hay una deliciosa explosión de luz en cámara lenta.
Alegría, hermosa chispa divina.
Ni el cáncer al pulmón importa ya.
Tu carne ardiendo en la pista de aterrizaje y las flamas navegando hacia el cielo nocturno.
Estar en el mundo es como volar, pero sin alas.
Soy el chakra de tu glándula pineal.
Soy el chakra del tercer ojo.
Soy el chakra de tu garganta.
Soy el chakra de tu corazón roto.
Soy el chakra de tu plexo solar,
Soy el chakra de tu ombligo y el de tus genitales.
Abriéndose a fuego entre los restos de fuselaje estrellado.
Sólo recuerda tu mantra. El palacio de las siete puertas. Alegría, una hermosa chispa divina. Los chakras se abren. El chakra del plexo solar.
Al aterrizar soy un neumático que se deforma y se hincha cuando el tren de aterrizaje delantero choca con un golpe sordo contra la loza y el avión se inclina hacia la izquierda y se debate por un instante entre enderezarse o volcar.
Y se vuelca.
Mira las estrellas y habrás desaparecido.
Nada importa ya. Por la ventanilla se ve estática de TV. La guerra de hormigas. Y nunca más tendrás que estudiar para otro examen. Nunca más tendrás que cortarte el pelo ni pagar otra cuenta del agua. Nada importa ya. Ni tu mal aliento, ni tus mentiras.
El maravilloso milagro de la muerte.
Ninguna de tus responsabilidades.
Recorres el laberinto de tus propias venas colapsadas por conductos que revientan para derramar linfa caliente.
Preparado para evacuar los intestinos dentro de nueve segundos, 8, 7, 6…
La muerte comenzará dentro de cinco segundos.
Cinco, cuatro.
Cuatro.
Preparados para el último aliento.
Listo.
Tres, dos.
El alma se libera del cuerpo.
Listo.
Uno.
Inicia la muerte.
Listo.
Cada uno de mis chakras se abren por completo, todos al mismo tiempo, y soy la envidia de Buda. Se abren como flores de fuego y, en el centro de cada una, hay una deliciosa explosión de luz en cámara lenta.
Alegría, hermosa chispa divina.
Ni el cáncer al pulmón importa ya.
Tu carne ardiendo en la pista de aterrizaje y las flamas navegando hacia el cielo nocturno.
Estar en el mundo es como volar, pero sin alas.
Soy el chakra de tu glándula pineal.
Soy el chakra del tercer ojo.
Soy el chakra de tu garganta.
Soy el chakra de tu corazón roto.
Soy el chakra de tu plexo solar,
Soy el chakra de tu ombligo y el de tus genitales.
Abriéndose a fuego entre los restos de fuselaje estrellado.
En el Trabajo
19:00, mi jefa me manda a casa porque tengo los pantalones llenos de sangre seca, y eso me llena de alegría…. Miro por los ventanales, cruza un pájaro.
-Anda a tu casa y cámbiate- Me dice la jefa.
Tengo 16 años y estoy sentado en el suelo de mi habitación, la puerta cerrada con llave, quemándome la parte exterior del brazo con la colilla de un cigarro mientras me llamo a mi mismo escoria humana. La sangre se derrama en mis pantalones. –Abrazo y acepto mi propia corrupción supurante-, le digo a la punta ardiente del cigarro. Lo hago girar sobre mi piel blanda y suave. –Arde, escoria, arde-.
Conseguí un trabajo de mesero en un pub de cervezas finas, media jornada por las noches. Acá no existen las cervezas de litro y todos los que vienen están dispuestos a pagar un mínimo de 2 mil pesos por una individual. El ambiente no podría ser más aburrido, como un acuario de moluscos. Este empleo alimentará mi odio clasista.
El martes me quedo dormido en el trabajo. Cuando despierto el teléfono está sonando y estoy solo. En mi sueño sonaba un teléfono, y no tengo claro si la realidad se adentró en el sueño o el sueño está suplantando a la realidad.
Tomo el manófono y contesto: Restaurante Sikaru, buenas noches.
Este es el lugar donde tengo 16 años y trabajo: Restaurante Sikaru, buenas noches.
El sol ya se puso y nubes negras del porte de Bolivia y Japón se amontonan en el horizonte.
No es que el local tenga ventanas; toda la fachada es un solo ventanal.
Mi jefa tuvo que salir para atender una emergencia pues su tortuga se ha perdido y me ha dejado a cargo. Es la una de la madrugada y estoy solo. Una noche lenta sin clientes y sin propinas.
Hablando por teléfono con mi jefa.
En su mente, mi jefa vive en Norteamérica.
Me pregunta por qué me he demorado tanto en responder, con una voz irritante que empieza en un gruñido grave y termina en un chillido agudo. Le digo que porque estaba durmiendo y soñando que sonaba el teléfono. Le pregunto cómo está su tortuga, y ella no puede ver mi rostro de indiferencia al otro lado de la línea. No me responde y el auricular grita que soy un hijito de papá irresponsable y que no me moleste en venir a trabajar mañana. Eso es suficiente para que mi rostro, que ella no puede ver, brille con un odio fosforescente. Le digo que no me importa; y que le voy a quemar el local; y que si algún día aparece su tortuga se la voy a destripar para hacerme una sopa. Enciendo un fósforo junto al transmisor del teléfono y le digo a la vieja zorra que ponga atención, que escuche bien porque ese es el sonido de su futuro. Voy a quemarle el local.
De verdad no tengo ninguna intención de hacerle daño a la tortuga, pero esto último no se lo digo, jo jo jo.
En su mente, mi jefa vive en Norteamérica.
Me dice que la policía se apresurará a detenerme y a llevarme a la silla eléctrica, y que mis ojos se escalfarán hasta salirse de sus órbitas, o, a lo menos, me pondrán una inyección letal. Una sobredosis de fenobarital y, luego, el sueño eterno.
Mientras derramo todo el licor fuerte: el ron, el wisky, el cogñac, el pisco sobre la barra y el suelo y entre las mesas, dejo el manófono junto al fono par que registre todo el suceso hasta que el plástico se derrita. Humedezco una toalla con un Ballantine de 12 años. Ignición. Salgo del local y estoy en primera fila para el mejor espectáculo de mi vida.
-Anda a tu casa y cámbiate- Me dice la jefa.
Tengo 16 años y estoy sentado en el suelo de mi habitación, la puerta cerrada con llave, quemándome la parte exterior del brazo con la colilla de un cigarro mientras me llamo a mi mismo escoria humana. La sangre se derrama en mis pantalones. –Abrazo y acepto mi propia corrupción supurante-, le digo a la punta ardiente del cigarro. Lo hago girar sobre mi piel blanda y suave. –Arde, escoria, arde-.
Conseguí un trabajo de mesero en un pub de cervezas finas, media jornada por las noches. Acá no existen las cervezas de litro y todos los que vienen están dispuestos a pagar un mínimo de 2 mil pesos por una individual. El ambiente no podría ser más aburrido, como un acuario de moluscos. Este empleo alimentará mi odio clasista.
El martes me quedo dormido en el trabajo. Cuando despierto el teléfono está sonando y estoy solo. En mi sueño sonaba un teléfono, y no tengo claro si la realidad se adentró en el sueño o el sueño está suplantando a la realidad.
Tomo el manófono y contesto: Restaurante Sikaru, buenas noches.
Este es el lugar donde tengo 16 años y trabajo: Restaurante Sikaru, buenas noches.
El sol ya se puso y nubes negras del porte de Bolivia y Japón se amontonan en el horizonte.
No es que el local tenga ventanas; toda la fachada es un solo ventanal.
Mi jefa tuvo que salir para atender una emergencia pues su tortuga se ha perdido y me ha dejado a cargo. Es la una de la madrugada y estoy solo. Una noche lenta sin clientes y sin propinas.
Hablando por teléfono con mi jefa.
En su mente, mi jefa vive en Norteamérica.
Me pregunta por qué me he demorado tanto en responder, con una voz irritante que empieza en un gruñido grave y termina en un chillido agudo. Le digo que porque estaba durmiendo y soñando que sonaba el teléfono. Le pregunto cómo está su tortuga, y ella no puede ver mi rostro de indiferencia al otro lado de la línea. No me responde y el auricular grita que soy un hijito de papá irresponsable y que no me moleste en venir a trabajar mañana. Eso es suficiente para que mi rostro, que ella no puede ver, brille con un odio fosforescente. Le digo que no me importa; y que le voy a quemar el local; y que si algún día aparece su tortuga se la voy a destripar para hacerme una sopa. Enciendo un fósforo junto al transmisor del teléfono y le digo a la vieja zorra que ponga atención, que escuche bien porque ese es el sonido de su futuro. Voy a quemarle el local.
De verdad no tengo ninguna intención de hacerle daño a la tortuga, pero esto último no se lo digo, jo jo jo.
En su mente, mi jefa vive en Norteamérica.
Me dice que la policía se apresurará a detenerme y a llevarme a la silla eléctrica, y que mis ojos se escalfarán hasta salirse de sus órbitas, o, a lo menos, me pondrán una inyección letal. Una sobredosis de fenobarital y, luego, el sueño eterno.
Mientras derramo todo el licor fuerte: el ron, el wisky, el cogñac, el pisco sobre la barra y el suelo y entre las mesas, dejo el manófono junto al fono par que registre todo el suceso hasta que el plástico se derrita. Humedezco una toalla con un Ballantine de 12 años. Ignición. Salgo del local y estoy en primera fila para el mejor espectáculo de mi vida.
viernes
Pinochet Después del Golpe
Inmediatamente después del golpe de estado, el comandante en jefe, Augusto Pinochet Ugarte, apareció en el balcón de la Moneda vistiendo la toga púrpura de un emperador romano, guiando con una cadena de oro a un león ciego, desdentado y con las encías podridas.
Arqueó su espalda hacia atrás, inhalando grandes bocanadas de aire y, lanzando hacia el cielo la llamada del puerco, invocó a sus secuaces, quienes se apresuraron al estrado gruñendo y chillando como los cerdos que eran.
Anita Zarpas de Acero fue nombrada consejera de Estado. Así fue como los miembros más jóvenes del congreso fueron sujetos de indescriptibles vejaciones en los baños de ambas cámaras. Muchos instalaron baños químicos en sus oficinas con el fin de evitar la humillación.
A manos de un transexual llegó el mando de la Biblioteca Nacional. Inmediatamente exilió de las premisas al sexo masculino. Un mundialmente conocido profesor de filología salió con la mandíbula rota a manos de una lesbiana camionera cuando intentaba entrar en la biblioteca. Sus salones fueron destinados a alojar semanas enteras de orgías lesbianas las que recibieron el título del “Rito de Las Vírgenes Ungidas”, donde Pinochet fue visto más de una vez.
La Madre Hasbún, estrella de canal porno, asumió la oficina de Jefa de Protocolo, y provocó la ruptura de las relaciones diplomáticas con Argentina, cuando sorprendió al embajador trasandino metiendo las manos en su cartera durante un banquete ofrecido por la embajada Británica.
Paja-Ardiente, proxeneta, se convirtió en ministro de relaciones externas, y se fue de tour por el mundo con una veintena de sus “secretarias”, ejerciendo su despreciable mercado.
Un travesti conocido como don Gollito, encabezó la Comisión de energía Nuclear, y reclutó a todos los físicos en un coro de hombres, conocido en los casinos y catedrales de todo el país como los “Niños Atómicos”.
Luego, a hombres que quedaron arrugados y calvos al servicio fiel de su nación, se les abrieron sumarios llenos de mentiras arbitrarias y fueron despedidos del modo más grosero y, en muchos casos, literalmente se los arrojaba fuera de sus oficinas. Estafadores y mafiosos sacados de la cloaca más vil del mundo del hampa llenaron las vacantes en las oficinas más importantes.
Cuando la Suprema Corte derogó algunas de las legislaciones perpetradas por esta siniestra agrupación, Pinochet chantajeó a este augusto cuerpo de hombres de justicia, uno tras otro, bajo la amenaza de inmediato degradamiento al rango de Aseador de Baños en la Moneda… ahí eran sometidos al coito anal pasivo con mandriles culimorados. Entonces los venerables, honrados hombres se rindieron, uno tras otro, al abrazo de un simio vicioso que gruñe, mientras Pinochet, su esposa trofeo y el veterano alemán, Tío Paul, observaban el lamentable espectáculo con carcajadas de risa obscena, fumando conjuntamente un bong de marihuana. En el acto el presidente de la Suprema sucumbió de una hemorragia rectal. Pinocho (como le decía Paul con cariño) sólo reía y dijo en tono festivo: “Hay más de donde salió ese”.
Tío Paul, incapaz de controlarse, rodaba histérico por el suelo en convulsiones de risa, repitiendo una y otra vez, “¡¡me matas, Pinocho, me matas oj oj oj oj oj oj oj oj!!”
Un mandril le arrancó las orejas a mordiscos a un juez, quien imploró piedad, alegando por sus hemorroides. Pinochet le respondió: “lo mejor que hay para las hemorroides es la verga de un mandril por el culo, ¿cierto, Paul?”
“Cierto, jefe, yo mismo no usaría otra cosa.” Dirigiéndose al juez: “ya escuchaste al caballero, sienta el poto en esa silla y muéstrale a nuestro simiesco visitante cómo se trata en Chile al amigo cuando es forastero.”
Y así… los procedimientos de la corte eran llevados a cabo con un simio presente, aullando y cagando y meando y masturbándose sobre la mesa. Con frecuencia se aventaba sobre uno de los magistrados y lo desgarraba en jirones.
“Está dando un voto de censura”, agregaba el dictador con una risilla maligna entre dientes. Así se creaban vacantes que invariablemente eran llenadas con mandriles. Con el curso del tiempo, la Suprema Corte llegó a constituirse por nueve simios de culo morado. Y Pinochet, reclamando ser el único capaz de interpretar sus decisiones, ganó total control sobre la más alta instancia jurídica de la nación.
Entonces se propuso acabar con las restricciones impuestas por senadores y diputados. Tenía un cuerpo de idiotas entrenados para ir y cagarse sobre el suelo de ambas cámaras, equipados con látigos, cadenas, fusiles, bayonetas, nudilleras, lanzas y machetes. Marcharon por el Congreso dejando un reguero de sangre a su paso, derramando alquitrán hirviendo sobre los cuellos de los políticos. Finalmente una retroexcavadora enterró vivos a todos aquellos que no pudieron escapar. Los pocos sobrevivientes que intentaron rehacer sus vidas en el anonimato eran detenidos por sospecha y no se los vio nunca más.
Entonces, el comandante se entregó a una conducta tan vil y rampante que me es vergonzoso habla de ella. Instituyó una serie de competencias diseñadas con el fin de promover los actos e instintos más bajos que la especie humana es capaz de cometer. Estaba la competencia del Acto Irredento; la competencia del Truco Más Sucio; la Semana del Abuso a Menores; Jode a Tu Mejor Amigo y un largo etcétera. El premio era ser reconocido como el “Hombre Más vil de la Comarca.” Ejemplos: el adicto que robó un supositorio de tranquilizantes del culo de su abuela; el capitán de navío que se vistió de mujer y escapó del naufragio en el primer bote salvavidas; el cirujano que violaba a sus pacientes una vez anestesiados y así iban pasando los años.
Pinocho se retorcía con un odio fosforescente contra los seres vivos… deseaba degradarlos más allá de cualquier muestra de fealdad vista en la historia. Sólo soportaba a aquellos tan ponzoñosos como él mismo. Era un hombre de extremos. El promedio del ciudadano de todos los días, las dueñas de casa, los burócratas, lo llenaban de asco. Una de sus primeras medidas fue quemar todos los registros públicos. Miles de burócratas se arrojaban por propia voluntad a las llamas.
“Me van a rogar que los mate”, decía en ocasiones, mirando hacia las estrellas como buscando nuevas fronteras a su depravación.
Arqueó su espalda hacia atrás, inhalando grandes bocanadas de aire y, lanzando hacia el cielo la llamada del puerco, invocó a sus secuaces, quienes se apresuraron al estrado gruñendo y chillando como los cerdos que eran.
Anita Zarpas de Acero fue nombrada consejera de Estado. Así fue como los miembros más jóvenes del congreso fueron sujetos de indescriptibles vejaciones en los baños de ambas cámaras. Muchos instalaron baños químicos en sus oficinas con el fin de evitar la humillación.
A manos de un transexual llegó el mando de la Biblioteca Nacional. Inmediatamente exilió de las premisas al sexo masculino. Un mundialmente conocido profesor de filología salió con la mandíbula rota a manos de una lesbiana camionera cuando intentaba entrar en la biblioteca. Sus salones fueron destinados a alojar semanas enteras de orgías lesbianas las que recibieron el título del “Rito de Las Vírgenes Ungidas”, donde Pinochet fue visto más de una vez.
La Madre Hasbún, estrella de canal porno, asumió la oficina de Jefa de Protocolo, y provocó la ruptura de las relaciones diplomáticas con Argentina, cuando sorprendió al embajador trasandino metiendo las manos en su cartera durante un banquete ofrecido por la embajada Británica.
Paja-Ardiente, proxeneta, se convirtió en ministro de relaciones externas, y se fue de tour por el mundo con una veintena de sus “secretarias”, ejerciendo su despreciable mercado.
Un travesti conocido como don Gollito, encabezó la Comisión de energía Nuclear, y reclutó a todos los físicos en un coro de hombres, conocido en los casinos y catedrales de todo el país como los “Niños Atómicos”.
Luego, a hombres que quedaron arrugados y calvos al servicio fiel de su nación, se les abrieron sumarios llenos de mentiras arbitrarias y fueron despedidos del modo más grosero y, en muchos casos, literalmente se los arrojaba fuera de sus oficinas. Estafadores y mafiosos sacados de la cloaca más vil del mundo del hampa llenaron las vacantes en las oficinas más importantes.
Cuando la Suprema Corte derogó algunas de las legislaciones perpetradas por esta siniestra agrupación, Pinochet chantajeó a este augusto cuerpo de hombres de justicia, uno tras otro, bajo la amenaza de inmediato degradamiento al rango de Aseador de Baños en la Moneda… ahí eran sometidos al coito anal pasivo con mandriles culimorados. Entonces los venerables, honrados hombres se rindieron, uno tras otro, al abrazo de un simio vicioso que gruñe, mientras Pinochet, su esposa trofeo y el veterano alemán, Tío Paul, observaban el lamentable espectáculo con carcajadas de risa obscena, fumando conjuntamente un bong de marihuana. En el acto el presidente de la Suprema sucumbió de una hemorragia rectal. Pinocho (como le decía Paul con cariño) sólo reía y dijo en tono festivo: “Hay más de donde salió ese”.
Tío Paul, incapaz de controlarse, rodaba histérico por el suelo en convulsiones de risa, repitiendo una y otra vez, “¡¡me matas, Pinocho, me matas oj oj oj oj oj oj oj oj!!”
Un mandril le arrancó las orejas a mordiscos a un juez, quien imploró piedad, alegando por sus hemorroides. Pinochet le respondió: “lo mejor que hay para las hemorroides es la verga de un mandril por el culo, ¿cierto, Paul?”
“Cierto, jefe, yo mismo no usaría otra cosa.” Dirigiéndose al juez: “ya escuchaste al caballero, sienta el poto en esa silla y muéstrale a nuestro simiesco visitante cómo se trata en Chile al amigo cuando es forastero.”
Y así… los procedimientos de la corte eran llevados a cabo con un simio presente, aullando y cagando y meando y masturbándose sobre la mesa. Con frecuencia se aventaba sobre uno de los magistrados y lo desgarraba en jirones.
“Está dando un voto de censura”, agregaba el dictador con una risilla maligna entre dientes. Así se creaban vacantes que invariablemente eran llenadas con mandriles. Con el curso del tiempo, la Suprema Corte llegó a constituirse por nueve simios de culo morado. Y Pinochet, reclamando ser el único capaz de interpretar sus decisiones, ganó total control sobre la más alta instancia jurídica de la nación.
Entonces se propuso acabar con las restricciones impuestas por senadores y diputados. Tenía un cuerpo de idiotas entrenados para ir y cagarse sobre el suelo de ambas cámaras, equipados con látigos, cadenas, fusiles, bayonetas, nudilleras, lanzas y machetes. Marcharon por el Congreso dejando un reguero de sangre a su paso, derramando alquitrán hirviendo sobre los cuellos de los políticos. Finalmente una retroexcavadora enterró vivos a todos aquellos que no pudieron escapar. Los pocos sobrevivientes que intentaron rehacer sus vidas en el anonimato eran detenidos por sospecha y no se los vio nunca más.
Entonces, el comandante se entregó a una conducta tan vil y rampante que me es vergonzoso habla de ella. Instituyó una serie de competencias diseñadas con el fin de promover los actos e instintos más bajos que la especie humana es capaz de cometer. Estaba la competencia del Acto Irredento; la competencia del Truco Más Sucio; la Semana del Abuso a Menores; Jode a Tu Mejor Amigo y un largo etcétera. El premio era ser reconocido como el “Hombre Más vil de la Comarca.” Ejemplos: el adicto que robó un supositorio de tranquilizantes del culo de su abuela; el capitán de navío que se vistió de mujer y escapó del naufragio en el primer bote salvavidas; el cirujano que violaba a sus pacientes una vez anestesiados y así iban pasando los años.
Pinocho se retorcía con un odio fosforescente contra los seres vivos… deseaba degradarlos más allá de cualquier muestra de fealdad vista en la historia. Sólo soportaba a aquellos tan ponzoñosos como él mismo. Era un hombre de extremos. El promedio del ciudadano de todos los días, las dueñas de casa, los burócratas, lo llenaban de asco. Una de sus primeras medidas fue quemar todos los registros públicos. Miles de burócratas se arrojaban por propia voluntad a las llamas.
“Me van a rogar que los mate”, decía en ocasiones, mirando hacia las estrellas como buscando nuevas fronteras a su depravación.
miércoles
martes
sábado
soila cerda
déjame presentarme.
Me llamo Soila Cerda y me encanta la guerra, me considero camboyana.
La guerra. Las hambrunas. La Peste. Nos llevan a la iluminación por el camino más rápido. Si quiero resucitar primero me tengo que morir.
Puedes decir que soy una soñadora, pero no soy la única.
Siempre nos ha fascinado la guerra. Yo nací sabiendo que la guerra es la razón por la que estoy aquí. Y nos encanta la enfermedad. El cáncer. la gente contagiada de SIDA debe ser feliz y les tengo envidia. Tengo envidia de los que tienen cáncer. Nos encantan los terremotos. Nos encantan los incendios forestales. Los derrámes de petróleo. Los asesinos en serie. Estuve enamorada del Chacal de Nahuelbuta hasta que se arrepintió de sus crímenes.
Nos encantan los terroristas. Los secuestradores. Los dictadores. Los pederastras.
Puta que me gusta ver las noticias en la tele. Las imágenes de gente haciendo cola al lado de una fosa enorme y abierta, esperando a ser ejecutadas por un nuevo pelotón de fusilamiento. Las fotos en revistas de papel satinado con gente común y corriente hecha pedacitos sanguinolentos por un suicida cargado de explosivos. los boletines en la radio que hablan de choques múltiples y víctimas fatales. Los aluviones. Los hundimientos de barcos.
Nos encanta que se estrellen aviones.
Amo la contaminación. La lluvia ácida. El calentamieno global. El hambre.
En el corazón secreto de nuestro corazón, somos todos suicidas, violentos. cada uno es su propia víctima.
viernes
braulio barrantes
déjame presentarme. Me llamo Braulio Barrantes
durante miles de años el hombre ha jodido el planeta; lo ha llenado de basura y mierda. y ahora la historia espera que yo limpie el desastre de los demás.
es mi deber lavar las botellas vacías y reciclarlas. y dar cuenta de todas y cada una de las gotas de gasolina que usa mi auto.
también tengo que pagar la factura de los residuos nucleares y los tanques de gasolina enterrados y las tierras llenas de residuos tóxicos acumulados por las generaciones que me precedieron.
los ciervos y los pájaros son un lujo estúpido; todos los peces deberían flotar muertos.
quiero incendiar el louvre. volver a esculpir las esculturas de fidias del partenón con un martillo neumático y limpiarme la mierda del culo con esa perra mona lisa. así es mi mundo hoy en día.
mi mundo. el mío. y todos los antepasados están muertos.
el reciclaje y los límites de velocidad son una soberana estupidez. es como dejar de fumar en el lecho de muerte. es como quejarse por una espinilla cuando tu cáncer se ha transformado en metástasis.
una era de hielo cultural. destruir la historia. una edad media a propòsito. acabar con todo. obligar a la humanidad a hibernar y dormir hasta que la Tierra se haya recuperado.
justifica la anarquía... imagínatelo.
la destrucción completa e inmediata de toda la civilización y los cadáveres de tu famlia se van a parecer a los restos momificados por la lava del Vesubio en Pompeya; cuerpos retorcidos, rostros deformados por una innenarrable agonía. el fin va a llegar en invierno y después de la lava la nieve descenderá sobre tu huesos.
incendios provocados que empezarán en GRecia. asaltos. daño y deformación como una piuntura de van gogh.
nada de preguntas. nada de excusas.... nada de excusas ni mentiras...
... de lo contrario...
... te van a destripar de un balazo.
si sabes dónde mirar, hallarás por todas partes cadáveres enterrados.
el fin de nuestra fe.
sábado
jueves
APOCALIPSIS NOW. MATIAS AMOR.
Apocalipsis NOW matias amor.
Marineros navegando cerca de la costa de Toscana oyeron un lamento desde las colinas, desde los árboles y desde el cielo: ¡¡EL GRAN DIOS PAN ESTÁ MUERTO!! Pan, dios del pánico: el repentino conocimiento de que todo está vivo y es significativo.La fecha: diciembre 25, 1 d.c.No obstante, Pan aún vive en el reino de la imaginación, en la escritura y la pintura y la música. Mira los Girasoles de Van Gogh, ardiendo con portentosa vida; escucha las flautas de Pan en Jajouka. Ahora Pan ha sido neutralizado, enmarcado en museos, enterrado en libros, relegado al folclor. Pero el arte se está derramando fuera de los marcos en el graffiti. ¿Se detendrá ahí?Considera una sentencia apocalíptica: “Nada es verdad. Todo está permitido.”Lo cual no se interpreta como una invitación a todas las formas de comportamiento rampante y destructivo; eso constituiría un episodio menor, cuyo momentum se agotaría más temprano que tarde… todo está permitido porque nada es verdad. Todo es montaje, ilusión, sueños… arte.Cuando el arte abandona el lienzo y la palabra escrita abandona la página (no meramente el lienzo y la página física, sino que el lienzo y la página de las categorías asignadas) ocurre una ruptura en la base de la realidad: la realización literal del arte.El triunfo va a escribir Apocalipsis a través del cielo. El artista apunta hacia un milagro. El pintor desea que sus obras se muevan fuera del lienzo con vida propia; movimiento fuera de la imagen. Y un piquete en el tejido de la realidad es todo lo que necesita para que el pandemonio desgarre a través de todo.Último acto, el final, donde todos entramos en escena. El Apocalipsis es el momento de momentos cuando el tiempo se termina para todos por igual y cuando cada hombre ve lo que ve, siente lo que siente y escucha lo que escucha. Las criaturas de todos tus sueños y pesadillas están justo aquí, ahora, tan concretas y sólidas como siempre lo fueron y siempre lo serán. Vitalidad eléctrica de trenes subterráneos acelerando más más más rápido. Las estaciones del Metro pasan borrosas.Pan, dios del pánico, flagela a muchedumbres aullantes, mientras millones de rostros se levantan hacia el cielo desgarrado saliéndose de su curso.El planeta está desbocándose de su eje y de su órbita, acelerando hacia el espacio sideral, derramando ciudades y montañas y océanos en el vacío, girando más y más rápido. Los días y las noches pasan como estaciones de Metro sobre un tren sin frenos. Chimeneas de hierro fálico eyaculan chispas azules en hedor de ozono. Los túneles muerden con dientes de concreto y acero-autos aplastados como latas de cerveza. Graffiti devorando muros y ventanas como ácido-despegan hacia el cielo en tornados de colores flameantes. Corredores de la bolsa devolucionan hasta mutar en aborígenes frenéticos, desgarran sus trajes y avanzan Amok sobre Wall Street y Picadilli dejando atrás una vasta tarjeta postal del Gran Cañón. Camiones cisterna se revientan en explosiones de acrílico, pintores forajidos armados con pistolas de pigmento lo colorean todo y a todos a su alcance. Artistas de la sobrevivencia, latas de pintura amarradas a sus espaldas, granadas en sus cinturones: lo pintan todo y a todos en el perímetro. Rascacielos y torres colisionan, se derrumban y llueve pintura. Postes de luz danzando espasmos eléctricos en cableado flagelante. Explosiones de neón y tornados de luz vagan serpenteando las ciudades en ruinas. Volcanes eructan colores ardientes mientras en el suelo se abren grietas y se levantan astillas gigantes de mineral con incandescencia radiactiva.Las comodidades del hogar se revolucionan: Lavadoras se roban la ropa que visten los dueños de casa. Aspiradoras aullantes les chupan el maquillaje y las pelucas y los dientes falsos. Cepillos eléctricos se arrojan dentro de bocas que gritan histéricas. Las secadoras de ropa soplan sobre los jardines hasta dejar un solar baldío. Las herramientas de jardinería se deslizan por el césped en fiestas al aire libre, importunando a los comensales quienes son reducidos a fertilizante por cortadoras de pasto japonesas. Repugnantes, amorfas plantas bulbosas germinan de sus huesos molidos, cubriendo canchas de golf, piscinas, clubes de campo y parcelas.A mi espalda-siempre oigo “apúrate”-en campos de energía-“por favor retírese, es hora de cerrar”-veredas y calles empujadas por billones de pies y neumáticos ceden y hacen erupción con fuerza volcánica. Déjala caer. Estaciones borrosas acelerando más y más rápido. Pan fustiga a la muchedumbre aullante con flautas que flamean millones de rostros se alzan hacia el cielo desgarrado fuera de su curso. El planeta se está desbocando de su eje y de su órbita, acelerando hacia el espacio sideral derramando ciudades y montañas y océanos en el vacío más y más rápido.Rascacielos desgarran jirones de azul y blanco del cielo, los ríos se arremolinan en colores, ocres nitrosos y rojos se comen los puentes como ácido-caen en los ríos, salpicando color sobre bodegas y muelles y caminos y edificios, Arte Amok inunda moldes inorgánicos agitando pasiones de vidrio y metal. El acero se libera de los muros de concreto vibrando y sacudiéndose con lujuria mineral. Paredes de vidrio derritiéndose y ardiendo con demencia frente a un billón de ojos enloquecidos. Puentes arrojan autos y camiones a los ríos. Las veredas corren escapándose de los peatones más y más rápido. Campos de energía se azotan contra veredas y calles por billones de pies y neumáticos hacen erupción desde túneles en chorros de fuerza volcánica.Déjala terminar.Viéndose atrapado entre los animales de New York y Londres, Pan, el flautista, dios del Pánico, Maestro del miedo, hizo caer el cielo.
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